Su excelencia pasea sonriendo

Cuando reciban estas líneas, será el aniversario de su nacimiento: 31 de enero de 1908.

Atahualpa Yunpanqui, músico incomparable, y un “pater noster” del folclore, aunque raleado hipócritamente de nuestras radios, raras veces se lo escucha y la televisión parece no tener registros fílmicos de su larga carrera artística.

La misma hipocresía con la que se habló siempre de Cortázar, y cuando volvió en el ’84 , enfermo y consumido de nostalgia, la “patota cultural radical” no movió un músculo para darle la bienvenida.

País que no perdona pasados en la vereda de enfrente, y que para eso sí tiene una sibilina memoria...

Hace pocos días, y sin saber de este aniversario, en una reunión de amigos, tuve acceso a un par de anécdotas que sucedieron en la ciudad de Neuquen, cuando estuvo por última vez en la Argentina, allá en los finales del ’80.

Atahualpa vino a cantar a la ENET Nro. 1, lugar concebido , tal vez, para la enseñanza, pero nunca para escuchar música...sin embargo, era (en ese entonces) el único lugar posible para albergar una cantidad respetable de gente.

Viejo mal arriao, de pocas pulgas, de mirada penetrante y una voz que parece venir de los más profundo de la tierra, sin embargo, durante su estadía en Neuquen capital, estuvo a sus anchas. Tomando mate, hablando pausado...quien podía convencer a los franceses que este hombre con el rostro casi tallado en piedra, no era indio? Hasta la mismísima Edith Piaf lo creía, cuando lo invitó a compartir un escenario en el teatro Opera, y toda europa empezó a hablar de ese indio argentino que toca la guitarra y canta...

En uno de las noches que estuvo en Neuquen capital, alguien de una peña ó centro tradicionalista, se acercó con una invitación a “comer un asado entre gente gaucha”.

Pablo Celoria, entonces, habló con el representante de Atahualpa, que no puso ningún reparo en ir a esa reunión que prometía acervo criollo...

Cuando llegaron al centro tradicionalista, había una hilera de asados, mucha gente dando vueltas, mucha sonrisa y miradas de admiración, y palabras como “maestro”, “paisano nuestro”...

Atahualpa iba callado, mirando agudo; hasta que un desubicado, tal vez algo picao por la espera previa y la garganta seca, le dijo:-pero maestro...y la guitarra???? Cómo no trajo la guitarra???

“Y cantaban las piedras en el río

en el arpa dorada de la tarde

guardé mi copla de guijarro antiguo

Vino la noche al fin, distinta en cada uno.

Para el árbol, pare el aire, la piedra y el caballo.

Yo construyo la noche dentro mío,

Corro de estrella a estrella

Y las enciendo.

Bebo en copa de ocasos

Los vinos de mis sueños.”

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En España tenía admiradores. Uno de ellos fue, ni más ni menos que Andres Segovia, para quien Yupanqui encarnaba una manera distinta de interpretar;  una forma de tocar que lo fascinaba y lo acompañó por muchos lugares, donde lo presentaba como el “maestro argentino de la guitarra”.

Paco de Lucía, en una gira hacia fines de los ’80, se encontraba en México. Y alguien le comentó que Yupanqui tocaba esa noche. Junto a su representante, estuvo en las primeras filas para disfrutar el arte del Ata. Una vez terminado el recital, Paco se acercó hasta el camarín, y entonces, pese a su enorme timidez, y la parquedad que lo caracteriza, se identificó ante la gente de Seguridad, y entonces, alguien fue a buscar a don Ata.

Con una toalla en el cuello, recien salido del escenario, el viejo nacido en Pergamino y que estudiara música en Junin; se acercó con las cejas enarcadas por el interés y una semi-sonrisa dibujada.

En el momento en que Paco de Lucía comenzaba a decirle su admiración, que era un maestro y que...se interpone, directamente en el medio de los dos, una periodista ecuatoriana. Una morena de unos 35 años, muy vivaz y llamativa, que empezó a hablar sin parar. –“no se acuerda de mí maestro???- Soy la periodista que le hizo la nota para...” y Yupanqui que se detiene en seco para mirarla bien. –“no se acuerda de mí...???he publicado la nota en las mejores revistas de...”- y entonces, el viejo, con parsimonia y una mirada casi tierna, le dijo:-“yo la entiendo m’hijita, que este trabajando, y que me haya hecho una nota...pero quiero saludar, si me deja, (estirando los brazos) a un viejo amigo...-“

Y la ecuatoriana, que sin mirar a Paco, seguía, -“lo que pasa es que es una posibilidad única para mí, entiéndame, maestro...podría hacerle una nota como aquella vez...” y dejó entreveer un acento cómplice...

En las arenas bailan los remolinos/el sol juega en el brillo del pedregal/y prendido a la magia de los caminos/el arriero va/el arriero va...

(la anécdota de paco de Lucía, fue contada por él mismo, la última vez que estuvo por Neuquen. Es el día de hoy, que el gallego al contarla ríe y no para de reirse, mientras sacude la cabeza...)

enviado por carlos valdez

NA VOZ LIVRE DO POEMA
Jorge Humberto

E é preciso a liberdade é preciso aceitar
É preciso a diferença o amor a amizade
E o compromisso da comunhão é preciso
E é preciso comunicar falar olhos nos olhos
É preciso despir a panóplia do pensamento obscuro
E é preciso o precipício o escuro
Para se alcançar as asas do saber é preciso
Para se compreender para se colher
A seiva fértil da planta o viço da verdade.
 
E é preciso ser livre é preciso dizer basta
Sentir na pele os olhos da fome na boca do pobre
E é preciso quebrar derrubar muros ignotos
E é preciso a raiva os dentes e o tiro certeiro
Contra o freio do silêncio no focinho da palavra
É preciso dizer Não à vontade submissa e escrava
De demónios e deuses e semideuses mortos
E é preciso expulsar é preciso rasgar
Do corpo do Homem o Humano Fato que o cobre.
 
É preciso morrer por sobre o cadáver antigo
É preciso a semente é preciso a flor
A água o pólen na asa do colibri
É preciso a rosa que é prosa nascida da terra
E é preciso ainda que tragas nos lábios
O fruto a criança a árvore dos sábios
É preciso a vida agora de repente aqui
De graça cuspindo longe a vil mordaça
Contra o espelho oblíquo do terror.
 
Jorge Humberto
in Fotogravuras I

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VIAJE HACIA EL VIAJE (*)

 Cuento

Autor  LUIS BUERO

 (*) Pertenece al libro "EL ULTIMO OTOÑO y OTROS CUENTOS"

   del  mismo autor, publicado en 1982, Faja de Honor de la S.A.D.E.,1983)

La primera impresión la tuve hace dos meses. Fue en el viaje de Florida a Medrano y no podría decir con certeza en qué parte. Sólo sé que lo vi.

0currió tan de repente, que no atiné a hacer nada. El resto del pasaje seguía igual: delante de mí el mecánico roncando sobre la ventanilla, al costado la gorda con frutas, parados charlaban unos marineros japoneses, por el medio pasaba el ciego de la armónica pidiendo plata y a mi lado un pibe leyendo historietas de superhéroes apenas respiraba, hipnotizado. Yo reflexionaba que en las horas pico,  los viajes en subterráneo son insoportables, parece que nos vamos a pegar unos contra otros, y  tenemos que cuidarnos. Pero ese día todo empezaba a ser distinto: él estaba allí, tendido sobre unas vías, prácticamente muerto, pensé. Apenas le pude ver el cuerpo, creo que tenía un traje amarillo.

No dije nada, soy una porquería, igual a todos, me callé, me hice el burro.

Pero no pude dormir la noche siguiente. La imagen desolada del tipo muerto me perseguía. En verdad, padecer insomnio no me convenía un pito; desde que Mirta me había abandonado tenía que cuidar a los chicos, llevarlos al colegio, prepararles la comida, arreglar la casa lo mejor posible. Por suerte la encargada del edificio lavaba la ropa y me hacía los mandados. Buena señora, también se quedaba con los chicos todas las tardes y me cobraba poco.

En el laburo me miraban con lástima: “ahí va el cuernudo” decían por lo bajo. Nada cuesta imaginar el sufrimiento ajeno cuando uno lo ha vivido; caso contrario, la comprensión se enfrenta a bárbaras distancias.

Dos días después de la primera aparición vino la segunda. Es el poder de perpetuación que tiene la tristeza. Tomé la Línea “B” expresamente y esperé con cierta ansiedad. “Quizás lo han sacado, tal vez fue solo una alucinación” murmuraba asustado, sabiendo que si lo descubría otra vez no iba a atinar a nada. Me sentía asesino.

Y al rato nuevamente lo vi: era el mismo hombre, recostado boca arriba sobre las vigas brillantes, sangrando como un miserable pájaro. Recién lo encontraba por segunda vez y ya lo percibía familiar. Un tremendo sentimiento de culpa se apoderó de mí pues con la decisión de no avisar lo estaba dejando morir. ¿Qué hacía allí? ¿Qué monstruo ciego lo había derribado?

Cuando llegaba a la oficina los odios volvían a repetirse. El olor de los cerdos titiriteros brotaba de los biblioratos como una baba arácnida que lo impregnaba todo. Pero debía trabajar, había que pagar el alquiler, los impuestos, la comida, los gastos de los chicos, el abogado que atendía una demanda de divorcio vincular que Mirta insistía en hacer para casarse de nuevo. Intentaba también juntar fuerza y argumentos para responderle a sus miradas, para mantener los párpados inertes. Mientras yo imaginaba que, de sentarme a llorar en la vereda de la esquina, mis lágrimas producirían un tsunami, mis compañeros se pasaban el día hablando de mi, imaginando causas y responsables, escribiendo el guión de una película con mi supuesta vida. Meditaba a veces, refugiándome de aquella murmuración: “¿Qué tiene raro un abandonado más en el país de los divorcios y las separaciones?”. Los que inventaron la sociedad redactaron un ideal de hombre de mágica integridad.

El martes pasado lo encontré varias veces. Es decir, me tomé el día para pasear en subte de Pellegrini a Agüero y de Agüero a Pellegrini, aunque en realidad sólo lo veía durante las idas al centro. Por momentos me distraía y pensaba si el Metro francés sería parecido a estas catacumbas oscilantes, a estos sarcófagos móviles que nos transportan a diario de la casa al trabajo y viceversa. Pasaron los días. El jueves me pelee con Marcelo en plena contaduría: me gritó que yo era un chanta, un salame, que no tenía que hacerme tanto problema, que Mirta en definitiva era una atorranta. Entonces recordé que esa mañana ella había vuelto a casa a buscar algunas ropas que nunca antes se había llevado, y yo me arrodillé y le pedí que se quedara. Por primera vez vi melancolía, no sólo desprecio, en el hielo vidriado de sus ojos claros.

Cuando regresé aquella noche, la portera me entregó una cédula judicial y me contó que Mirta se había llevado los chicos esa tarde. Y ahí está, me quedé como si nada, mirando por la ventana como si todo el glaciar Perito Moreno se estuviera derrumbando delante de mí en un segundo. Me fui a un rincón de la cocina y tomé una cerveza helada. Pensé algo, no sé qué, pero de pronto me acordé de aquel fulano accidentado, yaciente, y entendí que no podía dejarlo solo. Fui a la estación Medrano, tenía sólo para un cospel, lo compré y esperé. Ya lo había perdido todo; no importaba entonces meterse en los líos burocráticos a los que te somete la policía cuando querés ayudar a alguien. Era necesario recoger ese cuerpo y avisar a las autoridades. “Tal vez aún estuviera vivo”, calculaba confundido.

Al doblar la segunda curva el subte aceleró con violencia. Yo mantenía la entrada al vagón abierta,  con mis manos y un pie, ante la tensa expectativa de los curiosos de siempre. Sólo debieron transcurrir unos segundos para que lo viera. Allí estaba, más cerca que nunca, con una nitidez a prueba de lágrimas. Entonces, aferrado un instante a las puertas que forcejeaban por cerrarse,  grité como nunca el terror de estar solo y me arrojé sobre aquel hombre.

Probablemente la gente del vagón produjo un gran bochinche porque a los diez o quince minutos dos tipos de overol azul vinieron a buscarme y me cargaron.

Había una irreparable negrura en ese túnel, una desaforada oscuridad envolviendo a tres tipos absolutamente solos transitando aquellas oxidadas vías, mientras la sombra de uno iba meneando la cabeza a la del otro, como diciéndole que ya no había esperanzas, que yo moriría antes de llegar a la próxima estación.

Quise aguardar sonriendo.

"La fascinante historia de las palabras", el libro de etimología castellana basado en "La palabra del día".
Adquiéralo en: http://www.elcastellano.org/libro.html

LA PALABRA DEL DÍA

hito

Un hito es un mojón en el camino, algo que está fijado en la tierra, proviene del latín vulgar fictus, ficta, fictum (fijo).

Un hito es un mojón en el camino, algo que está fijado en la tierra, proviene del latín vulgar fictus, ficta, fictum (fijo).

http://www.elcastellano.org/palabra.php?q=hito

Por Ricardo Soca - © Asociación Cultural Antonio de Nebrija - 2002/2005 www.antoniodenebrija.org

MILENA

Milena tiene frío y sus pies en la nieve

se hunden hasta los tobillos.

Se acerca a la ventana de la felicidad ajena

como a un escaparate de juguetes.

Muñecas en brazos de su madre

en una habitación con chimenea.

Un padre que acaricia.

Bandeja de dátiles prohibidos.

Recuerda su casa de